Читаю сейчас книгу об искусстве. О краснофигурных и чернофигурных вазах, о переходе от тектонического членения и плоскости к разрыву пространства и украшательству, о зеркалах в Боскорреале и базиликах возле Гарца.
И все эти слова и картинки с чертежами и статуями накладываются на освещение осеннего дня, на мягкое золото и холодный воздух. И одновременно вспоминаются письма, которые писала в прошлом году, и все, что тогда означали эти письма, все эти нити, напряжения...И этого сейчас уже нет. Ни мест, ни дней, ни людей. То есть, люди конечно есть, но они уже не те.
А мелкий шрифт течет по буковке, переворачивается страница. Письма, листья, годы, раннехристианское искусство...
Я хочу сказать, что у каждой книги, помимо ее смыслового содержания есть и еще что-то, что возникает при ее чтении. Неповторимео ощущение от нее. Что это? Место и время чтения, настроение или она сама? То, что между строк, в теме, в строе речи.. Может, и так.
Есть ведь совсем иные книги, где автор властно захватывает рассудок, воспламеняет его, ввергает в лихорадку и страсть, увлекает в стихию. И нет места никаким иным мыслям и ощущениям, кроме мира книги, мира этой страсти. Это Достоевский, конечно.
А вот Куприн вызывает жажду любви, а Сабанеев пробуждает любовь к буржуазному.
Я всегда в книгах искала убежища, утешения, отдыха, не говоря уж о совете и силах. А может хватит уже? А то достанется мне только одиночество и беллетристика... Пора окунуться в кипение страстей. Что-то не кунается..Все также осень, сумерки, вечер и раннехристианское искусство.