В комнате было темно. Его хронометр, лежащий на прикроватной тумбочке, щёлкнув окошком календаря, показал полночь. «8е апреля», подумал он, ещё плотнее укутавшись одеялом.
Смех весеннего ветра, порывами доносивший аромат цветущих деревьев, поднимал его неспящую душу ввысь, к лунному свету, оставляя усталое тело в объятиях пары мягких подушек…
Наверное, именно в это время суток, Менделеев увидел периодическую систему элементов, а Бетховен, мерно посапывая, слышал Лунную сонату.
К нему же, в полудрёме, в голову приходят лишь обрывки странных мыслей,  с заголовком «Для дневника». А с утренним туманом, всё забывается, рассеивается, превращаясь в бессвязный набор лиц и образов.
-  Жаль, что я не архитектор или, к примеру, ландшафтный дизайнер. Тогда бы мне снились сказочной красоты  пейзажи и дивные городские джунгли, с органично вплетённым в прямоту линий, коринфским стилем…
Он спал и видел настоящее небо,  с переливающимися в закатном солнце облаками, раскинувшимися над холмами в зелёных лугах разнотравья и ковыля. Где-то вдали, виднелись остроконечные пики седых гор, увенчанных ледяными шапками, а над ними высился каменный исполин, склоны которого – гладь серебряного зеркала,  вершина – плавно изогнута, подобно мелодичной ирландской арфе. Словно пущенная древним воином стрела, его душа летела над просторами ввысь…
…Её хозяин – ещё плотнее укутавшись в одеяло, спит в мягких объятиях подушек.
…Где-то, среди многоэтажек… Там, где кончается бескрайняя степь. Где-то, в Юго-Восточной Европе.