В колонках играет - Ace of Base - Wheel of Fortune.mp3
Настроение сейчас - спокойное

... все хорошо...

Хотя, на самом деле, не особенно... но... как сказал супер-мега-врач, тот самый, который резал меня в далеком 2001 году - все относительно в моих руках. Значит, нужно расставить приоритеты, да я, собственно, уже давно была близка к тому, чтобы их, наконец, расставить, и вот обстоятельства сложились, блять, в мою типа пользу - если, конечно, так уместно выражацца в том случае, который я на данный момент имею...
... Моя больничка... все те же коридоры, дядечки с трубочками, специфический запах урологического отделения... все тот же пейзаж из окна туалетной курилки... 50 процентов - те же медсестры, одна из которых делает инжекшен в задницу все так же аццки-сотониньски больно, как и 5 лет назад... УЗИ, ЭКГ, кровь из вены, рентген, на котором тетечка-врач беспалева и совершенно спокойно спросила, глядя на мои проявившиеся снимочки: "А вы в курсе, что у вас [cencored]?..."... Холодный пот на лбу у Марихена...
... беседы с врачами, которые меня помнят до сих пор, хоть теперь я блондинка и вообще другая... ностальгические шляния по отделению, ностальгические же походы в хирургию... часовые мобильные беседы с Дарлингом, который, как узнал, что у меня трабл, сразу же "вернулсо"... Удивительно ласковый и спокойный голос, какого я в жизни у него не слышала... вот, блять, дял того, чтобы понять, что человек тебя любит - для этого иногда достаточно просто заболеть..."все мочеполовые болезни знаешь, от чего? От половой распущенности. Я реально тебе говорю"...

... чтение Акутагавы и воспоминаний жены Сент-Экзюпери... кончившиеся сиги, стрелянные у дядечек-с-трубочками "Балканские звезды"... бессонные ночи... и мысли, мысли, мысли... капроновые нитки сквозь мозг, которые иногда кто-то очень больно перетягивает... Больничка - храм философии, нах...

... спонтанно пришла мысль - не особо страшная, ибо вполне себе привычная для пребывания в больничке в ожидании не самого оптимистичного в мире диагноза:


если вдруг так, прости Господи, получится, что я умру... ведь после меня останется сплошное bla-bla-bla... не более... Одно голимое bla-bla-bla, алкогольное битие в грудь и стаканом об стол... слова, слова... И я не знаю, кто будет заботицца вместо меня о Дине Федоровне... кто будет помогать расти моим сестрам... кто, в конечном счете, поможет 50-100 баксами, когда меня нужно будет хоронить?... Останецца одно bla-bla-bla... Прости меня, господи, за то, что я об этом думаю... Это так.... спотанно... Прости меня, Господи, за такие мысли. прости...

... все будет ништяк. Теперь я, кажется, знаю, что делать дальше... Просто... просто, как минимум, перестать играть "в мудака"...