Стреляют пушки, пулеметы,
Ракеты с бомбами летают,
А в небе храбрые пилоты
Друг друга мастерски сбивают.
Пылает пламя, рвутся мины,
Лежат повсюду трупов горы,
И танки смертоносным клином,
Сминают мирные заборы.
А полководец, взявши ластик,
Склонился над военной картой.
Вот это понимаю - праздник,
Не то что там 8 марта.

+++++++++++++++++++++++++++++++++

Подвядшая мимоза.
Поникшие тюльпаны.
Тоскливые мужчины
столпились, как бараны.
И мнут в руках подарки,
и комкают обертки,
И думают, когда же
возьмут подарки тетки.
А есть еще напасти -
вдруг речь толкать придется?
А может, чмокать в щеку.
Ну вот, сейчас начнется...
Но невдомек беднягам,
что теткам тоже гадко,
Кому он нафиг нужен -
восьмое это марта?