Третий день я живу с одной мелодией. Третий день что бы ни делал в голове непрерывно крутятся одни и те же строчки...

Наши правые руки тянулись как струны,
Наши песни сливались с мотором.
Мы читали как будто волшебные руны
Придорожных табличек узоры.
Мы давно перестали считать километры
И количество новых знакомых.
Мы летели на крыльях попутного ветра
И спустились у самого дома.

Начинается город и кончается стоп,
Эти скучные дни метят пулями в лоб.
Привыкаем к борщам и матрасам, а душа...
Никто не заметит и она на рассвете
Обязательно встретит попутный свой ветер.
Душа. Улетает на трассу.

В этом городе часто не ходят трамваи
И у всех озверелые лица.
А когда мы на трассе надолго встреваем,
Мы готовы на тачку молиться.
А трамвайные рельсы - плохая примета,
Просто так не подбросит извозчик.
Достаем проездные, покупаем билеты -
Забываем, что делали проще.

Начинается город и кончается стоп,
Эти скучные дни метят пулями в лоб.
Привыкаем к борщам и матрасам, а душа...
Никто не заметит и она на рассвете
Обязательно встретит попутный свой ветер.
Душа. Улетает на трассу.

В этом городе многие будто уснули,
Оттого он и кажется серым.
И известны давно все сплетения улиц,
Переулков, бульваров и скверов.
Я, конечно, в дороге скучаю по дому,
Но все чаще гуляю на воле.
Потом что боюсь состояния комы,
Несвободы, усталости, боли.

Начинается трасса и кончается быт,
Придорожная насыпь как шмель опылит,
На одежду ложась невесомо, а душа...
Ей нравится ветер, ветер это заметил,
В облаках её встретил, резвятся как дети,
Душа...
На распутьи как дома...

Не знаю, Светка. У тебя конечно много классных песен, песен цепляющих. Но эта... Она слишком в точку. Каждая нота, каждое слово.

Я совсем нематерый автостпощик, у меня за спиной не так уж и много пройденных стопом километров. Но каждый раз, когда слышу эту песню, в голове возникает калейдоскоп из образов, воспоминаний, чувств. Я вспоминаю все свои поездки (начиная с самой первой - сумасшедшей вылазки на трассу); людей, с которыми встретились; закаты, провожаемые на трассе; ветер в перемешку с пылью - от каждого проходящего мимо дальнобоя. Радость, возникающую, когда у подъезжающей машины начинает мигать правый поворотник. И то чувство бесконечной свободы и восторга, когда ты выходишь на трассу. Мне есть что вспомнить. И все это - в этих куплетах. Все это - в этой мелодии...

Душа. Улетает на трассу.