Пустеет бутылка одолженных у мити виски, саднит очередной порез на руке, читается лёшин дневник, и как-то понимается и неверится, что этого человека в моей жизни никогда больше не будет. Нет, ничего трагичного, просто моё время в его жизни прошло, без вопросов. И даже как не из этого мира вспоминаются долгие ночи в аське. Боже, как это смешно, положенные часы пеших переходов, и помню, как саднило в горле от желания пить и курить, после много часовых споров о смысле жизни и советов как быть, как жить, смыслов и утешений, шуток, радостей и горестей. И вишнёвый сок. И обида. конечно обида. Когда долго-долго объясняешь ей какого же чёрта он имел в виду. Ибо ей никогда не понять, а ты по одному его взгляду знаешь ЧТО. А в итоге.... Конечно-конечно... Самый важный человек. И это неизбедно случается со мною всегда. И сама виновата, потому что ленива в своём бордаке, не хочу разбираться...