С работы - разбиту - приползя.

Я вероятно, неправ, со спокойной готовностью откладывая жизнь. Принимая время - мусором. Не вынашивая планов. Не пытаясь, что можно, откусить-проглотить. Храня свой хватательный рефлекс в заднем кармане.
Мне летом тридцать.
Все-таки я жду своего часа. Как фарш в морозилке. Да, неправ, и нельзя так..

Потом, верно, я скажу: "ах боже мой!.. Сколько же, сколько было упущено!.. Сколько возможностей было раздавлено моей зевотой, задушено моим дурацким терпением. Сколько лет проведено перед монитором с глупостями, в самой невозможной позе - молодым, исправным и гладким организмом!.."

Дневник стареет, как и я. Практически различаю расплывшийся, старомодный и вылинявший оттенок на полях первых страниц. (Парадокс: на последних такого оттенка нет.)

И когда, во всем дерзком великолепии, придет Победа, перевернет мой мир, просочится подобно растворителю во все его поры, преобразит там каждую мелочь, и мою обыденность составят роскошные вещи, трепетно-желанное когда-то - станет пустой безделицей под ногами, Я, чуть насмешливый и чуть высокомерный, верно, не откажу себе в прочтении себя, теперешнего. Я не должен буду измениться настолько, чтобы не почтить разок-другой Своего Предка.

И там он скажет, Мой Потомок: "ах, боже мой!.. Как так было можно?.."

Ты меня слышишь, Потомок? Я здесь. Я тебе отвечаю: НАПРЯГИ ИЗВИЛИНЫ, ДУРЕНЬ!.. Будь прозорливей и мудрей, я тебя вижу именно таким!.. Ну же!.. Будь выше дурацких человеческих свойств, и не верь своей памяти. Мы помним одну неправду. Я не то что ты думаешь - не аутист, не лежебока. Я тот, кто тебя создал. Подними вверх глазки и второй раз прочти первую фразу!.. Неблагодарный! я на себя плевал, чтобы появился - ты!..

На орбиту - выйду. Победа - будет.
Невозможно иначе. Год - второй - восьмой; сидеть, смотреть, прихлебывать из чашки.

Это углефикация. Придет время - флогистону - гореть.