с обожженной ладонью, я тихо сижу над кофе и жду, когда закончится неделя.
где я потом окажусь, мне интересно.
Уже несколько дней я пою на балконе разные звуки, учусь по старым семинарским запискам, читаю вслух и читаю себе, ем цветы, не сплю до солнца.
слышу, как внизу плачут дети.
как в одном фильме монахи поют Dies irae, Dies illa.
но очень, очень тихо.
я не верю в оправдания и в жалость к самому себе; я не ем, не пью и не сплю, пока это кажется возможно и еще немножко дольше, чем это кажется возможным, но меньше, меньше возможного на самом деле. это глупо, кажется, просто нечем заняться.
если нечем заняться, то можно просто встать и уйти.

***
странникам,
кому постель - трава,
мы своих имен не назовем
(из Песен Ямато)