лови на излете
последние капли
последние строки

и желтое небо
увидев, подумай
об оскаре уайльде

мы все в пустоте
и ни слова что было бы ново
ни жеста

живого цветка вместо
лови обонянием
тлеющий запах
бутона в петлице -

творцы умирают
в памяти. больше
никто не родится.