Ну о чем я могу еще написать?
Мои дневники – бесконечная повесть об одном и том же.

Осень пронзительная, таких листьев я не видала еще в этом городе.
Теряюсь в ней, растворяюсь потихоньку в охре, и до дома доношу только осевшие на хрусталиках глаз отблески золота, и плечо, ноющее под тяжестью сумки с книгами. А по дороге мое прошлое, настоящее и будущее предлагают мне краткое перемирие – сдаются не сразу, пытаясь поначалу заслонить осеннюю безмятежность видением каких-то тревожных бледных коридоров, пропитанных чьим-то тягостным ожиданием.

Жажду тишины и боюсь ее одновременно.