Там, где рожь колосится на поле,
Там, где сон совсем не глубок -
За границей - родное подолье,
Там пшеница ложится у ног.

За закатом плывут там рассветы,
За подсолнухом новый растет...
И поля там теплом все согреты,
Где пастушка скот свой пасет.

Как люблю я ночи замирание,
Легкий крыльев аиста свист...
Все так тихо...и слышно дыхание,
И как с дерева падает лист.

Ворожит меня теплая нега,
Рябь воды у соседней реки.
Взять, обнять бы все это сразбега:
Поле, реку, небес огоньки.

Взять, забрать, увезти бы с собою!
Пусть дивятся мои москвичи...
Сесть бы тихо на склоне с тобою
И слушать журчанье реки!

Все на памяти, каждая малость,
Каждый шорох, дыхание, лист.
Мне так много всего осталось,
Даже крыльев аиста свист....


И дальше просто помолчать...
о том, что со мною было...
тихо сесть, помолчать и вспомнить... как жаль, что мои воспоминания с каждым днем будто стираются...
раньше все до мелочей, сейчас уже не так...

хочу туда, к манящим горизонтам...

мне там никого не надо...