Сегодня необыкновенный день. Один из тысяч дней, когда я так же как и всегда думаю о нем...
Всего лишь думаю, потому что пока это все, что я могу. Но от этого хорошо и тепло.
Я верю в чудеса, верю, что у меня в этой жизни когда-нибудь все будет хорошо. И причем очень скоро. Верю в полет птиц над крышами старых серых зданий, верю в лучи солнца, разрывающие кроны деревьев, в закат, обогряющий красной полосой вечернее городское небо. В снег, падающий большими белыми хлопьями на заснеженые мостовые.
В мягкость его больших и сильных рук, в глубину его серо-зеленых глаз, в его нежный, тихий голос.
Как маленькая девченка балдею от его походки, жестов. Мне кажется, что я знаю его как себя. Его мечты, его слабости, все его желания. Я умею угадать о чем он думает, чего ему в данный момент действительно не хватает...
Я люблю его внутренний мир. Эту детскую наивность и неуверенность, которую порой он прячет за маской грубости и безразличия. Люблю его голос... Только он может заставить улететь в мир грез и мечты...
Люблю его волосы, раскиданные по голове, Почти всегда в беспорядке, вечно под гелем. Люблю его глаза, нежные и наивные, его темные широкие брови. Люблю его щеки, которые от каждой мелочи загораются ярким, розовым, детским румянцем. Люблю его пухлые губы, всегда пышущие здоровьем, как у молодой девченки...
Люблю его плечи, по которым раскиданы десятки родинок. Люблю его руки, всегда такие теплые и нежные. В его обьятьях можно заснуть, в них чуствуешь себя маленьким ребенком. Они переполняют заботой и добротой...
Люблю его стиль одежды, когда три майки одна на другой, когда платочки, бусики, браслетики, камушки, которым нет числа и конца. Люблю когда строгие штаны, кроссовки и расп... майка сверху на рубашке с галстуком.
Я люблю его.....

Не будем говорить о любви, потому мы до сих пор
не знаем, что это такое. Может быть, это густой снег,
падающий всю ночь, или зимние ручьи, где плещется
форель. Или это смех, и пение, и запах старой смолы
пред рассветом, когда догорают свечи и звезды
прижимаются к стеклам, что бы блестеть в глазах.
Кто знает? Может быть, это мужские слезы о том, чего
некогда желало сердце: о нежности, о ласке, о
несвязанном шепоте среди лесных ночей. Может быть
это возвращени детства. Кто знает?
( К. Паустовский,
"Ручьи, где плещется форель")