7...

6...

5...

4...

3...

2...

1...

"Ты знаешь, когда надо любить, а когда ненавидеть. Ты знаешь, что ты живёшь в красивом мире, но он не идеален. Ты за правду."




Пройти тест "Ты любишь - ненавидишь?"

Слушаю ветер и будто стою на краю,
Осталось крылья поднять, взлететь и упасть.
Я без тебя не живу, не люблю, не пою,
Я просто мираж, пустой персонаж.

Голос мой, над тобой,
Пусть кружит небеса, пусть живет в твоих снах,
Он огонь, он любовь,
О тебе он поет, для тебя лишь живет.

Я так хочу долететь, добежать, докричать, больше
Я не могу без тебя, я боюсь потерять голос,
Наши дороги запутались их не узнать, только
Вновь я могу не успеть и тебя потерять снова.

Правда не то, что расскажет холодный рассвет
Мне все труднее дышать и лучше не знать.
Сколько еще мне осталось стоять на краю,
Все кажется сном, размытым дождем.

Голос мой, за мечтой
Над землей в небеса позовет, вновь тебя
Он огонь, он любовь
Голос мой, он с тобой, лишь с тобой навсегда!

Я так хочу долететь, добежать, докричать, больше
Я не могу без тебя, я боюсь потерять голос,
Наши дороги запутались их не узнать, только
Вновь я могу не успеть и тебя потерять снова.

Стынет на окнах вода
Снова пути-провода,
Но будет идти с далека
К тебе мой голос-

Голос мой, за мечтой
Над землей в небеса позовет, вновь тебя
Он огонь, он любовь
Голос мой, он с тобой, лишь с тобой навсегда!

Я так хочу долететь, добежать, докричать, больше
Я не могу без тебя, я боюсь потерять голос,
Наши дороги запутались их не узнать, только
Вновь я могу не успеть и тебя потерять снова.

Мне действительно очень плохо от того, что сечас я не могу быть с ним... Он далеко, такое чуство, буд то на другом конце земли...
Он помнит обо мне, да... Но этого мало. Я хочу обнять его, хочу прошептать ему, что люблю его....
Он у меня один, второго такого никогда не было и не будет...
И я очень люблю его за это...
За то, что он особенный, не такой как все, и мой. ТОЛЬКО МОЙ!

Сегодня необыкновенный день. Один из тысяч дней, когда я так же как и всегда думаю о нем...
Всего лишь думаю, потому что пока это все, что я могу. Но от этого хорошо и тепло.
Я верю в чудеса, верю, что у меня в этой жизни когда-нибудь все будет хорошо. И причем очень скоро. Верю в полет птиц над крышами старых серых зданий, верю в лучи солнца, разрывающие кроны деревьев, в закат, обогряющий красной полосой вечернее городское небо. В снег, падающий большими белыми хлопьями на заснеженые мостовые.
В мягкость его больших и сильных рук, в глубину его серо-зеленых глаз, в его нежный, тихий голос.
Как маленькая девченка балдею от его походки, жестов. Мне кажется, что я знаю его как себя. Его мечты, его слабости, все его желания. Я умею угадать о чем он думает, чего ему в данный момент действительно не хватает...
Я люблю его внутренний мир. Эту детскую наивность и неуверенность, которую порой он прячет за маской грубости и безразличия. Люблю его голос... Только он может заставить улететь в мир грез и мечты...
Люблю его волосы, раскиданные по голове, Почти всегда в беспорядке, вечно под гелем. Люблю его глаза, нежные и наивные, его темные широкие брови. Люблю его щеки, которые от каждой мелочи загораются ярким, розовым, детским румянцем. Люблю его пухлые губы, всегда пышущие здоровьем, как у молодой девченки...
Люблю его плечи, по которым раскиданы десятки родинок. Люблю его руки, всегда такие теплые и нежные. В его обьятьях можно заснуть, в них чуствуешь себя маленьким ребенком. Они переполняют заботой и добротой...
Люблю его стиль одежды, когда три майки одна на другой, когда платочки, бусики, браслетики, камушки, которым нет числа и конца. Люблю когда строгие штаны, кроссовки и расп... майка сверху на рубашке с галстуком.
Я люблю его.....

Не будем говорить о любви, потому мы до сих пор
не знаем, что это такое. Может быть, это густой снег,
падающий всю ночь, или зимние ручьи, где плещется
форель. Или это смех, и пение, и запах старой смолы
пред рассветом, когда догорают свечи и звезды
прижимаются к стеклам, что бы блестеть в глазах.
Кто знает? Может быть, это мужские слезы о том, чего
некогда желало сердце: о нежности, о ласке, о
несвязанном шепоте среди лесных ночей. Может быть
это возвращени детства. Кто знает?
( К. Паустовский,
"Ручьи, где плещется форель")