Сегодня видел замечательную картину известного художника П. Классические укутанные пушистым белым снегом ветки дерева, освещённые откуда-то сбоку ранним солнцем, блестящие своей белоснежной шубой, на фоне свинцово серого неба и тёмно-красного дома, заниающего ровнёхонько левую треть картины. Потрясающее сочетние красок, при всей ограниченности цветов. Даже не цветов, а оттенков... Даже красный кирпич дома и тот выглядел оттенком серого, краснота придовала ему скорее некоторую глубину... И всё это вместе было оттенком золотого утреннего солнышка, скрывшегося где-то сбоку... И главное, что художнику удалось ухватить самую суть - непрерыную изменчивость, мимолётность, то что составляет суть жизни - не прошло и минуты, как какое-то облако закрыло невидимое солнце и картина за окном посерела.