Печально, что я не художник. Я бы
Раскрасила волосы в ярко-рыжий,
Глаза б окропила зелёным ядом...
Ты ведьма? Наверное. Я не вижу

Твоих очертаний волшебных рядом.
Ты так далеко... Не коснуться даже!
Мне голос твой слышать всё время надо,
Весёлый и звонкий. Но нас не свяжут

Ни время, ни город. Ты снова плачешь.
Слезу вытирают чужой ладонью.
Не прячь свою душу: её не спрячешь.
Никак не примиришься с новой ролью,

Где нужно быть сильной, весёлой, смелой,
Шутить, танцевать и играть на чувствах.
Ты бровку-дугу подведёшь умело
И выйдешь на сцену, где царь - Искусство.

Как жаль, что я не поэт. А то бы
Тебе написала венок сонетов.
Поэты других восхвалять готовы.
Я не понимаю таких поэтов!!!

Ведь что есть другие, когда прекрасней
Тебя до сих пор не рождалось в мире?
Ты - солнышко ясное в день ненастный,
Ты - эхо шагов по пустой квартире,

Ты будто весна. Ты рождаешь грёзы.
Ты - лёгкая дымка, загадка, тайна.
Ты - муза. Ты враг повседневной прозы.
Принцесса. Прошу,
Не Покидай Меня...