А что я еще могу, в общем-то, сделать, кроме как написать?
Ничего. 
Я не могу об этом никому сказать (это ведь никому не нужно, даже мне – не нужно), стараюсь не думать, отвлекаюсь и, может быть, вру сам себе. А эти мои  хрупкие столбики букв – стихотворения не врут, и почти ничего не спрашивают. Иногда правда спорят, но это даже хорошо. Это помогает разобраться. Или наоборот - еще больше зарыться в то, в чем и так по уши.
Жизнь – не кончается (в смысле никогда). Это я понял.
Спасибо им.
И еще спасибо ноябрю за его неизбежность.

* * *
Ты подаришь мне шарф
И начнется зима.
Будет этой зимой
Много чая с жасмином.
Я куплю тебе плед,
Вскипячу молока,
И обняв за живот,
Челку пальцами сдвину.

Поцелую в висок
И щекою прижмусь.
Нежность с крепкой тоской
Наконец примирится.
Только темная тень
От опавших берез
Рассечет нас с тобой,
Заставляя проститься.

Я по скулам твоим
И твоим волосам
Пальцами проведу,
Эту тень повторяя...
За сезон нелюбви,
И тоску по глазам,
За всю боль и наш август
Сегодня –
прощаю.

© neprostoi (ЖЖ)