Снег растай. Ветер уйди. Весна - приди, приди, придииииии:)))))))
[349x574]

Это цитата сообщения Дуновение Оригинальное сообщение

Художник Ирина Котова

Ирина Котова  (8 марта 1979 года) родилась в Загорске, нынешнем Сергиевом Посаде (Московская область), в городе, издревле славящемся своими культурными и архитектурными ценностями.

Стены Троице-Сергиевой Лавры, главной достопримечательности города, всегда привлекавшей к себе внимание множества туристов, насквозь пронизаны духом истории Древней Руси и  современной России. Работы Андрея Рублева и Даниила Черного, находящиеся на территории Лавры, на протяжении многих веков обогащали и укрепляли веру всякого приходившего под своды святых храмов.

© Ирина Котова

[показать]
Листопад

 

+23

С ума сойти. В линейке времени, в верхней части страницы дневника я увидела 9 лет. Сегодня день такой. Я "пошла" по всем "своим" ячейкам рунета...
И... вот....9 лет на лиру. Мои брови просто взмыли......

Лиру. Домик. Как в родной домик, как к родителям заглядываю к себе крайне редко, вернее, пишу. Но очень много читаю. Практически не комментирую. Но так же греюсь здесь. Хорошие люди. Настоящий "домик".

"Вернулась" сюда осенью.... и тяжело заболела. больница. операция. реанимация. восстановление... вышла сама - бабах! мама ... больница-операция... круг не замыкается. скорее бы.
И не радовало ничего... и вот.... Два дня счастья.
16 был просто первый бодрый рабочий день. со 1000 % успеха.

А вчера, 17 января.......

Вчера был один из самых счастливых дней за последние месяца 3-4. Как в детстве. Смеяться до слез. Замерзнуть. Отогреться. Говорить о чем угодно, не боясь выглядеть глупо и нелепо. И с широко открытыми глазами радоваться каждому мгновенью. Эстафета - только повод. Спонтанный. Ведь идти не хотелось. Но повод уже определенный. Не мной. Следствие - Счастье. И спать - не хотелось, чтобы не заканчивать этот день...

"Счастье — это очень короткий миг. Раз — и случилось. А через 30 секунд тебя отпускает, и жизнь идет дальше. Но это нормально. Если оно не было таким коротким, к нему бы так не стремились."
@ Земфира

Не соглашусь! Счастье не бывает в понятии "было". Мы его помним так, как запах халата мамы, моря, вернее, берега, где водросли и стеклышки, свежей буханки хлеба... это же не проходит... это навсегда. так и счастье. случилось - навсегда. записано. греет. спасает. и никогда не отпускает. и не повторяется. его хватает, каждого мгновения на жизнь. уникально.

И это внутреннее ощущение счастья иногда слезит, от того, что было. Иногда дышать не можешь от того, что есть. Откладываешь тогда, в туже секунду, его в "ту самую" коробочку памяти. И сжимаешь кулачки, зная, что обязательно будет. Счастье оно как-то всегда:).


Мир вам, люди)
[522x700]

[466x700]
-Я видел сон.
-Представь себе, и я.
-Что видел ты?
-Что сны – галиматья.
-А я не ошибался в них ни разу.
-Ну, это королевы Маб проказы.


ты мне снился четыре ночи подряд. я уже испугалась, все ли у тебя нормально. ты был все 4 дня у мне во снах, там я бродила в температуре 39 и 5! и еще сегодня, когда она, температура, спала . мы гуляли с Порцией по городу, совсем старому. не очень знакомому. и там был тупик. улица под названием Тупик. Помнишь, как раньше , вывески улиц на стекле, чтобы с подсветкой, круглые, как лупы. а вот номера дома не было. разбита вывеска была в том месте, где номер. и ты был в зеленой куртке, с капюшоном, с длинными волосами, в хвост. и я там так животно соскучилась по тебе. и ты сжал кончики моих пальцев. а твои были ... как лед. и я их грела. дышала на них. роднуль!!!!! у тебя все хорошо? мне нужен хотя бы твой голос. и только дай занть. куда ехать. я - приеду. просто на час. ты - .... просто-просто нужен. просто. без заморочек. просто ....блин. я боюсь, что ты надумаешь нехорошести. . просто я ДИКО скучаю. скажи что-нить.

Сегодня до одури хотелось в Питер. Несносно. Саднило. Такое странное "БДЫЩЬььь" в голову. ... А может просто дождь идет который день? И говорю, себе, вслух, как потом оказалось : "тебе нужно в питер, в питер". А человек рядом, в ответ: "мне?"... Киваю. Соглашается. Улыбаюсь.

Вспомнила сразу В.П.

"Питер, говорю я девушке Тане в салоне, это папа, а Москва - мама; они в разводе, и живешь ты, понятно, с мамой, властной, громогласной, поджарой теткой под сорок, карьеристкой, изрядной стервой; а к папе приезжаешь на выходные раз в год, и он тебя кормит пышками с чаем, огорошивает простой автомагистральной поэзией типа "Проезд по набережным Обводного канала под Американскими мостами - закрыт" и вообще какой-то уютнейший, скромнейший дядька, и тебе при встрече делается немедленно стыдно, что ты так редко его навещаешь."

(уж если писать стихи, то - так! шикарно! по-шекспировки, с размахом!)

И ЧТО ТЕПЕРЬ?

— И что теперь?
— Да я откуда знаю?..
— Ну а с чего все это началось?
— Да ни с чего, с такого пустяка,
что рассказать кому-то — посмеются!..
Ты понимаешь, там, в Москве, тогда
все было так... ну чинно-благородно.
В конце концов, мы все интеллигенты,
цвет нации, поэты и т. п.
И я была тогда на высоте.
Да, я была на высоте.
Ирина
мне именно потом и написала:
мол, Ольга, были Вы на высоте,
смотрин московских Вы не испугались.
«Смотрины», — насмешила!
Кто бы мне
когда еще устраивал смотрины!
Ведь мы с тобой царицы, мы с тобой
все это знаем, как свои пять пальцев,
как «Отче наш», как «Чудное мгновенье»:
всю силу красоты своей и мощь
начала женского, которое смущает
и заставляет отводить глаза
или, напротив, тянет петушиться
и перья распускать хвостов павлиньих...
— И что, он тоже перья распускал?
— Он? Нет... Он был такой... спокойный,
такой...
— Какой?
— Такой... такой тягучий,
как «Српски Вранац»*, мягкий и густой.
Он обволакивал меня, как дым,
и становилась я сама туманом,
пока болтали мы о том, о сем,
ненужном и неважном для обоих...

Потом дошли мы вместе до метро,
и там, в безумной толчее людской,
он резко как-то вдруг остановился
и так же резко мне сказал:
— Вот здесь
мы с Вами распрощаемся, пожалуй.
А после притянул меня к себе
так жадно, так куда-то торопясь,
и властно, по-мужски поцеловал
почти что в губы.
И меня тогда
как будто что-то в грудь толкнуло сильно,
и мягкая горячая волна
так, помню, по всему разлилась телу,
и я, как та уснувшая царевна,
очнулась в ледяном своем гробу.
И долго я про это вспоминала, —
про этот странный, лишний поцелуй,
который был ни в тему и не в рему,
как говорится.
Но в конце концов
все это бы забылось и осталось
спокойно в прошлом, если б, как на грех,
я старую тетрадку не достала,
решив, что хватит Андричу** пылиться
и надо как-то эти переводы
публиковать.
И на восьмой странице
наткнулась я на то стихотворенье,
и тут меня опять как будто кто-то
все тою же рукою в грудь толкнул:
я поняла — да это же про нас
написано, про то, что было с нами,
со мной и с ним! И как же это я
не догадалась! Вот ведь что к чему!..
И я тогда промаялась полдня,
а после вдруг решила, — напишу!
А почему бы нет? В конце концов
все это — лишь невинная забава!
А я должна узнать, что я права,
что это было, было в самом деле!
Что мне все это не во сне приснилось!
Ну ты же знаешь, как со мной бывает:
с обрыва бух! — и в омут головой!
И с замираньем трепетного сердца,
со смутным чувством тайного стыда
я все-таки послала те стихи...

— Да, Сербия опасная страна.
А с Боснией вообще пиши пропало!
Они всю эту кашу заварили
почти сто лет назад, а ты теперь
расхлебывай!
— Нет, с Андричем прошло
вполне пристойно все: пришел ответ
в таком же безупречно-ровном стиле,
каким писала я.
И пару строк
перечитав, наверно, раз пятнадцать,
я как-то вроде бы угомонилась,
и поднятый шлагбаум опустила,
сняла тот знак вопроса, что вертелся
в мозгу моем и не давал покоя.

А через десять дней пришло письмо.

— И что там было?
— Там? А там была
зеленая хорошенькая змейка.
Она ко мне под платье проскользнула,
пригрелась на груди и укусила
меня под сердце, — больно так и сладко...
Тогда меня накрыло в третий раз,
и потащило так, как лодку в море
уносит беспощадный ураган,
и кто спасется — даже Бог не знает...

Вот так они читали эту книгу
и дочитались до главы шестой
или седьмой, — сейчас уже неважно...
Из искры все же разгорелось пламя,
как нам и завещал великий Ленин,
а мы, глупцы, не верили ему.

— И что теперь?
— Да я откуда знаю?..
Пройдет, надеюсь, как-то, отболит,
зима все белым снегом заметет...
Хотя зачем-то все же это было
дано обоим нам?
Наверно, для стихов:
все на алтарь поэзии священной!
Чтобы лет эдак через пятьдесят
Какой-нибудь филолог бородатый
Нашел с восторгом истину свою
И написал...
— Дай мне, дай мне сказать!
Я знаю, знаю, что напишет он:
«А этот цикл поистине бессмертных
стихов был посвящен О. П.
О. П. была
весьма незаурядною особой, —
умела дать поэтам прикурить!»
— Ну хватит издеваться, я с тобой
шизофреничкой скоро стану, язва!
И без того я, как свеча, сгораю,
не ем, не пью, и если так пойдет
и дальше, то к весне, глядишь, совсем
растаю, как Снегурочка из сказки...
— И на надгробии твоем напишут:
«Страдалица, почившая в припадке
высоко-поэтического чувства».
И все — по-фински, нет, ты представляешь?!
— Ну хватит, разрезвилась, кобылица!
Здесь я хозяйка.
— Не-ет, звезда моя,
теперь сама себе ты не хозяйка!
Самой себе не в силах ты ответить
на тот вопрос простой: «И что теперь?»
— И что теперь? Да я откуда знаю?!
Я не об этом думаю теперь!
— Ну а о чем?
— О том, как я хочу
его увидеть.
Больше ни о чем.
О том, как я хочу, чтобы все это
вновь повторилось бы в другом пейзаже
и замерло, — хотя б на полчаса...
Пойдем, хлебнем винца, — еще Читать далее...

У подруги дочка (3 года) внимательно смотрела мульт с Карандашом и Самоделкиным.
-Мама, кто ЕтА? (на Самоделкина)
-Это такой дядя, который всё делает сам! Самоделкин!
-ААА! (задумчиво) Сям? Всё-всё? (подумала и с грустью) Так не бывааает!

маленькая, но уже мудрая женщина:)
[400x220]

С НОВЫМ ГОДОМ:) РАДОСТИ, ДОБРА, ТЕПЛА, ХОРОШЕСТЕЙ, ПУШИСТОСТИ, ПРИКЛЮЧЕНИЙ, НА ВСЁ НА ЭТО - ЗДОРОВЬЯ! И - ЛЮБИТЬ! ОБЯЗАТЕЛЬНО ЛЮБИТЬ!))))))

Давай, просто погуляем с тобой по улицам?
Подержимся за руки, посмотрим как небо хмурится.
Давай, не будем выяснять кто из нас прав?
Кто лучше, кто хуже, и чей же, блядь, круче нрав.
Давай просто помолчим и посмотрим друг-другу в глаза?
Без злобы, истерик, кристалликов твёрдого льда.
Давай, заберёмся на на крышу вот этой высотки?
И будем орать сверху песни в две хриплые глотки.
Давай, ты оденешь вечернее платье и кеды,
Я - туфли на правую ногу - левый
И рваные джинсы под чёрным парадным фраком,
Украшу причёску твою полевым красным маком.
И вместе станцуем на главной площади танго.
Забыв указать все различия, метки и ранги?
Давай, расскажем свои мечты прохожим?
И будем смеяться над их удивлёнными рожами?
Давай напишем статью, что мы наркоманы?
Что мы выступаем за легализацию плана.
Что мы не считаем траву наркотическим средством,
Она помогает нам вспомнить счастливое детство.
И вместе с тобой отнесём ту статью в участок.
Ментам объясняя, что нам всего по пятнадцать.
Давай, просто с тобой погуляем за руку...
По железной дороге подземной, мигая фарами.
И по рельсам пойдём с тобой в обратную сторону.
Посиди со мной... помолчи... тихо... здорово..

zvezdachet.prosperous-tanya...248351661/

Чего бы такого приготовить в выходной день? Если еще парочку лет назад этот вопрос мучил меня до умопомрачения, то сегодня я даже и не заморачиваюсь, а готовлю то, что любят все, то есть пиццу. Не любить ее невозможно, а масса возможных вариаций с начинкой делают пиццу разнообразной и вкусной для каждого!

В пицце самое главное тесто, поэтому, если вы научились делать тесто, считайте, что пиццу вы сделали, потому что начинка - дело вкуса и выдумки каждого индивидуально.

Тесто для пиц

Мысли материализуются. Да-да. Без сомнения.
Арбенина - Ахматова.
Приехала. Согрела.
И стала я ждать Цветаеву:)
Дарю вот человеку на Др его желания-мечты)
4 декабря - СУРГАНОВА)
Хорошее начало зимы. Настоящее!
фррррр!

ps: скорей бы прошел этот декабрь:) Новый год) Сербия.... *мурчу*

вот уроды! висел себе спокойно крючок у двери в квартиру, для сумок - а нету утром крючка. стырили ночью мой крючок! отвинтили! 7 этаж. дверь подъезда-броня. вывод какой? простой. в одной из 36 квартир, помимо моей, живет урод. при том - взрослый. ночью подростков не отпустят всякие пакости делать.
представляю, как какой-то детина великовозрастный выслеживал, задумывал, планировал, отверточку полировал... и ночью.... не, ну реально - цирк!:)))

в Сербии за сорок! Хорватия горит. Куда меня несёт? .................. пец!

и кажется мне... я всё-всё забыла... собрала чемодан - а вокруг масса того, что, оказывается, еще нужно втиснуть, впихнуть, протолкнуть.

Чемодан , если бы мог говорить, рассказал бы мне о том, что: "Не хочу, не буду, отстань, дуро, в меня не лезет, я уже нажрался, я же уже не чемодан, а бочонок..."

А если бы он мог двигаться ... то.... двинул бы меня давным-давно и сбежал.

Родственники застрелили (убили) дворовую собаку. Говорят, начал кидаться. А у меня с рук конфеты трескал, ждал, улыбался и всё норовил лицо вылизать.... Как-то хреново очень. Жестоко очень

Когда-то я стану бабушкой,
Седой и корявой старушкой
В засаленном старом фартучке,
С привязанной к попе подушкой.
И, ползая неуверенно,
Себе помогая клюшкой...
Нет, нет, я совсем не уверена,
Что буду такой старушкой.
С зажатой в зубах сигареткой,
С блестящей сережкой в ухе
Я буду старой кокеткой
На зависть другим старухам.
Я буду внучке подружкой,
А внуку - партнершей в танце.
Я буду смотреть порнушку
И сочинять романсы.
Я расскажу своим внукам,
Пока им еще не известно,
Что жизнь - занятная штука,
Что жить -так интересно.
Я их научу смеяться
В голос, а не украдкой,
Я их научу держаться
За жизнь эту мертвой хваткой.
И как-то снежной зимою,
Свой коньячок попивая,
Устало глаза прикрою,
Скажу: «Неплохо жила я!"

Ирина Рыбакова(Серова)

Когда я стану бабушкою старенькой,
я волосы покрашу фиолетовым.
И выброшу из дома нафиг валенки…
А может, и оставлю их на лето.

Я заведу себе штук пять собак,
а может коз, на этаже, так, пятом.
И буду слушать, как сосед
меня за стенкою обкладывает матом.

Спать буду днём, пока все на работе,
а ночью, этих гадов сна лишая,
я лёгким ангелом в весьма тяжёлой плоти,
станцую вальс под музыку Раммштайна.

Да… не забыть, с балкона сбросить шарик,
наполненный водою с чёрной тушью,
Когда пойдёт какой-нибудь лошарик,
на просьбу мою жалкую старушью:

- Мол, посмотри, милок, я обронила…
(что именно - пока ещё не знаю).
Так, надо дверь уже сейчас бронировать…
Пока я помню и соображаю…

Я буду очень милою старушкою,
ну, может, чуть бандитского пошиба,
И закажу себе из бронзы клюшку я…
Эх, главное, чтоб память не отшибло



Галина Нижник

Полюбила бедного принцесса...

Полюбила бедного принцесса,
Посвящала милому стихи.
Боже, как с ума сходила пресса,
Удивлялись принцы-женихи!

Королева-мать пила пилюли,
И король ругался без конца.
А они в деревне отдохнули,
И квартирку сняли у дворца.

Облепили окна папарацци,
Жениха хотели видеть все!
А они любили целоваться,
Чтобы быть на первой полосе.

Принцы с ним решили подружиться,
Но тайком рыдали от тоски.
А она его учила бриться,
И под брюки подбирать носки.

Ну, а он дарил принцессе крылья!
Тихий дом закрылся для гостей...
Год прошёл. И все о них забыли...
В королевстве много новостей!

Жениху, наверно, стало скучно.
Он принцессе показал на дверь.
Кончился роман благополучно:
Говорят, с актрисой он теперь...

Марина Терентьева © 03.10.2011

КОГДА Я ЗАХОЖУ В КОНТАКТ...

1) я смотрю новости...потому что потом...

2) я захожу , если кто-то есть в "мои друзья", если есть обновления...

3) я крадусь в "мои сообщения".... потому что там то, что не вывешивается в руме, то, что только для меня...
когда мне в детстве давали мою любимую конфету "птичье молоко"... я сгрызала шоколад... и потом нежилась, поглощая "молоко"...
(давали по одной не из-за того, что не было, а потому что было нельзя)

тогда, в детстве, было:

1) лимонная начинка - не очень любила (как и сообщения, немного не то, что хотелось услышать)

2) шоколадная - совсем не любила, но... приходилось есть... (это сообщениея - спам)

3) белая начинка... молоко... , как то, что читая - слышу, нюхаю, чувствую... не важно, плохие новости, или хорошие... любимые...близкие... в душу... от того, что это - мне, это - МЯСО!
и потом начинаем переписываться.
готовить.
и к концу... кто-то из нас обязательно первый идёт спать.
и мне - покойно... значит ... всё хорошо. худо-бедно - хорошо...
или пить кто-то идёт - тож хорошо.
или - делать - совсем отлично...
сварганили, минимум, шашлык!

PS: я в детстве еще вот что делала. Птичье молоко было тогда на вес золота. Я потихоньку вскрывала коробочку и вытаскивала пару-тройку конфет. А родители потом эту коробочку кому-нить дарили. Представляешь реакцию людей?) Ну, одариваемых! Потом я поняла, что это плохо и просто доставала маму: мааааа, а это нам коробочка, или в подарок?)))) и если было НАМ... ооо)))))

страничка в контакте:
http://vk.com/petimko

[367x479]
У мамочки, у моего сердечка День рождения! Такое счастье, что моя мама - именно моя)))
Боженька! Здоровья ей и долгих лет!

Так бывает...
Ты приходишь в какое-то место, где какая-то музыка.... И, чтобы не быть белой вороной, стоишь так и притоптываешь...
И музыка не совсем тебе в тему...
И настроение - не дансинг... но ты, просто, чтобы не выделяться, "типа двигаешься"...
Вот так и обратно.
Тебя прёт, а все - сидят....чё-то там делают. заняты. явно не тобой.
и ты вдруг просто хочешь сбежать, чтобы просто топать ногами по дорожке ... между какими-то деревьями... ну, так, чтобы двигать себя "тактично" своему настрою...
а для всех - ты просто идёшь...
А тебя-то - прёт!!!!...
И вот еще как бывает...
вот идет такой саунд... и тут (БА-БАХ) - проигрыш.... мееееедленнный такой, когда мальчики просто делают вид, что что-то в карманах ищут, прикуривают и затгиваются, звонят кому-то...
а девочки - руки в стороны и типа "летят"... и - обязательно голуву нужно назад закинуть....
так вот и сейчас.
я - как тот мальчик, который ищет что-то в карманах, в которых заведомо ничего нет.
просто... чтобы не выглядеть глупо. и не оч к месту....
но я - не мальчик.......
хочется руки - в стороны....