Пишу потихоньку комедии между дуэлями...

Пока мой противник в кустах остывает, застреленный,

А может, пробитый насквозь беспощадным клинком.

Я кровь отмываю, бумагу мараю чернилами,

Комедии всё не смешны, а к тому же длинные,

Но веет весна улетающим вдаль ветерком.

Поют соловьи. Место схватки затянуто порохом.

Бегут секунданты, привычны к погибели, скорые,

А мне под рубахой тяжёлые шрамы саднят.

Удача. А может, умение. Розы пахучие

Мне новый сюжет на привычную тему озвучили,

И вновь безучастен к людскому кипению сад.