Надо бы разрядить карабин мой верный...

Годы прошли в засаде. Добычи всё нет.

Дрогнет случайно ветка, дёрнется нерв,

Только заветный шорох слышен от ветра.

Может, давно и пылью стволы давно залепило.

Но стерегу удачу, боюсь упустить.

Где-то в запасе ещё понемногу сил,

И пролетевшей жизни тонкие нити.