Словно загнанный волк, ухожу по флажкам по лесу...

Кто же мой охотник, что красной тропой ведёт?

Раздаётся лай, не предвидится мне чудес,

Дымных выстрелов эхо летит по пятам без счёта.

И когда же последний выстрел мой кончит путь?

Окровавлены лапы, с клыков отлетает пена.

Иногда мерещатся клетки тяжёлой прутья,

Или двор широкий, что замкнут камнями стен.