Любой проходящий поезд кажется медленным...

Дорога кривой, вьющейся нудными петлями.

И тот, кто отправился, верно, когда-то дойдёт

В заветную даль старцем седым, морщинистым,

В ком юности пламя будет малыми искрами

И жалок ослабшей души корявый полёт.

И как бы хотелось скорей к месту прибытия,

Где скрыты в тенистых рощах духа обители,

Чтоб в силе горячей к этому краю дойти,

А если не так, сохраниться бы в криокамере.

Но сбудется жизнь, и до цели дойдёшь развалиной,

Хлебнувшей до дна извилистые пути.