Отрешился от паруса... Ныне иду против ветра,

В полный мёртвый штиль уплываю к бухте заветной,

И за мною дым поднимается в небеса,

Пересыпаны палубы мелкой угольной пылью,

Суетится механик — вдруг машина остынет?

И от лютой жары в котельной пашет в трусах.

А потом запасы угля тревожно считает.

С парусами стезя была, конечно, другая.

Вроде бухта та же на карте, неважно, как плыть.

Почему-то кажется, что паруса я предал,

И земля желанная сгинула в море бесследно,

Но стучит машина, идёт пароход во всю прыть.