мой четырехтысячный в жизни сон
лезет в правое ухо очень настойчиво
пока я лежу на диване а на письменном столе горы мусора а за окном гонит людей под навесы подъездов гром
и лужи растут устойчиво
на глубине одиннадцатого этажа относительно
моего тела. непростительно
громко звеня
телефон вдруг срывается на немоту. какое дело. все равно не меня
к телефону.
по стеклу что-то стекает. стучит и течет к подоконнику. по полупрозрачности плафона
люстры можно догадаться что это не имеет значения: потоки воды
и всего остального в которых я застрял. как кусок в горле как нож в тесте!
и внутри у меня рвутся снаряды
и самолеты воют по недостижимой высоте.
и даже зубы скрипят.