Я не люблю таскать с собой в отпуске много денег в бумажнике. Зная за собой обыкновение в любой момент бродяжничества по городу пребывания отправиться на море купаться, слишком рискованно брать с собой что-то, кроме мелочи, которой хватает на один раз подкрепиться в местных ресторанчиках. Так получилось и в этот раз.
Когда мне внезапно захотелось поесть, причем - немедленно и сытно, в кармане как раз валялись две пятитугриковые купюры, взятые с собой на этот случай. Рядом под навесным тентом что-то ели, официант обложечно сверкал зубами, я плюхнулась на деревянную лавку с краю кафе, боком к морю, и протянула руку к меню... Не тут-то было. Для начала меня с края длинной лавки у не менее длинного стола и с видом на море попросили пересесть в центр зала, где сиротливо ютились два маленьких столика на компании не больше, чем на 4 человека. Вокруг жевали, сопели и чавкали, срыгивая, немцы, окруженные стаканами с пивом и эхом от отрыжек. Настроение начало падать. Ладно. Смирившись с утратой privacy, хоть и условного, утыкаюсь в меню. Голод сидел рядом, болтал ногами на лавке, урчал животом и всячески мешал соображать - хотелось попробовать ВСЕГО. Выбрав в итоге картофельный салат, фаршированные перцы и эспрессо, соображаю, что полтора тугрика остается на чаевые - в общем, олл файн... зову официантку.
Ну не ресторанное я, не ресторанное, и все время забываю об основном различии между порциями, подаваемыми в наших едальнях и европейских. А различие меж там значительное. Подходя ко второй половине салата, уже отчетливо понимаю, что перцы...мне...не съесть даже под угрозой чего-нибудь там. Для них физически не остается места. А мне их меж тем еще даже не принесли. Вздохнув, машу рукой девушке в переднике, всячески изображаю лицом положение SOS.
- Извините, не могла бы я отказаться от второго блюда? Боюсь, я уже наелась...
- (искреннее непонимание на лице)
- 'tschuldigung, Die Paprikas kriege ich nicht mehr runter, ich bin satt... (пытаюсь вывернуться на привычном для болгар немецком)
Такое же непонимание на лице, продолжать бесполезно, черт... Тут подходит хостесса. Объясняю ей суть проблемы, о чудо, она понимает немецкий. Переводит официантке и дальше картина маслом и сыром - две рослые красивые девушки стоя около меня посреди зала хором убеждают меня в том, что ПЕРЦЫ ВКУСНЫЕ, ВАМ ПОНРАВИТСЯ!!! Ох, мля... немцы радостно пялятся над кружками с пивом, а вот несут и перцы, МА-МА... каждый из них с мою ладонь, а это много. На просьбу отказаться от заказа хостесса скорбно изобразила жест отрицания. Жалобно воззрившись на девушек, я пропищала - А с собой..можно? Обе впадают в эйфорию - О да, конечно можно, сей момент... перцы молниеносно исчезают и тут же появляются вновь, упакованные в пластиковый лоток, тут же приносят кофе, я облегченно вздыхаю и тянусь в карман, достать заранее деньги. Достаю, разворачиваю сложенные одна в другую пятерки и застываю в холодном ужасе. Для тех, кто не в курсе - болгарские мелкие купюры одного формата и похожего цвета, а еще там есть двухдолларовые купюры. Из сложенной стопкой мелочи в гостинице я вытянула не две по пять, а пять и две... общий счет в кафе же - 8,5... другими словами, я первый раз в жизни оказалась в общественном месте неплатежеспособной. Писец. И ладно бы дефицит в полтинник долларов, хоть не стыдно. Но не хватает такой фигни, что этим и гордиться-то не получится, ох ё... Кофе прилип к гортани, перед носом лоток с перцами, медленно становящийся ненавистным. Сижу. На улице меж тем темнеет, немцы все едят и едят. столы перед ними завалены пустеющими тарелками, мужчины исподтишка ослабляют ремни под широкими пузами. Встаю, беру рюкзак и чертов контейнер, одеваю самую радостную улыбку и, подойдя к хостессе, сообщаю о сложившейся ситуации. Мол, зуб даю, щас в отель за деньгами и тут же обратно. Если честно, чувство стыда подобной силы я испытывала раз в жизни, наверное. Когда подойдя сзади к собственному деду, игравшему в карты с приятелями, шутливо сдвинула ему кепку на глаза, а потом оказалось, что это был совсем не мой дед. Мне было семь лет и я потом еще три года мучилась от неловкости.
Свой марафон с лотком до гостиницы оисывать не стану. Ну чего тут описывать - вечерний Бродвей курортного города, по которому несется всклокоченная девица, тащит в руках благоухающий травами и перцем пластиковый лоток. Мало ли в городе сумасшедших...
В общем, мне еще и сдачу пытались дать. Уже не в силах не ржать над всей этой историей, я просто махнула рукой, отказываясь.
В тот конец города я старалась больше не заходить.