Офис такой холодный и гулкий после горячего песка в ладонях, а дома  телевизор настороженно супится в углу огромным своим зевом, рука лихорадочно ищет новости, перелистывая каналы, вторая безотчетно сжимается в кулак - почувствовать холод пальцев.  Не верю я усиленно причитающим, всякая театральность искусственна, но больше пугают те, что, позевывая, пожимают плечиками -  "ну и че? Разве мы что-то изменим? Не с нами, и ладно..."

Мир ощутимо пахнет бойней, и нет понятия - "не с нами", вседозволенность не знает границ, и если детей убивают ОБЕ стороны, то остальные и вовсе не вправе рассчитывать на пощаду. Я прячусь, сбегаю от леденящего холода этого знания в теплое и пульсирующее Далёко, пробираюсь по мерцающим импульсам дайлапа в другой компьютер, в чьи-то глаза и бегу, задыхаясь, прямо к сердцу - это я, пусти, мне так страшно здесь...