Людей чертовски трудно любить. Все время получалось, что любишь - вопреки. И все меньше можется, и уже почти не хочется, все время поиск какой-то, надежда на то, что бывает понимание без всегдашних протоколов наклеенных улыбок и ничего не значащих, но положенных фраз, не нужных, но необходимых встреч и штамповок класса - "Я могу ошибаться" и "У человека просто плохое настроение", да и разве бывает другое понимание, если - настоящее? Безошибочно распознается гнилое в людях, визитной карточкой на лбу построчно проявляется, в диафрагму бьет, из-за этого тошнотно сложно менять работы и окружение; а хорошее прячется, уходит в глубокие омуты, особым током в глазах проявляясь, особой речью, искренностью некстати и безбоязнью показаться смешным, засмеяться первым и  не имиджу ради, а от души.

И кажется мне иногда, что моё поколение, отридцатилетившееся потихоньку уже или вот-вот, те, кто живые внутри, замолкают к этому времени уже почти совсем и становится для них каждое слово о душе воздухом пустым или же наоборот на вес какой-то своей внутренней горькой валюты, потому гораздо чаще молчат, да и слушают уж по-другому, и чуднЫ порой внутренние их лабиринты. Иллюзии кончились, а точнее, оплачены сполна.