Видела вчера Солнце.
Ему плохо. Очень плохо.
Не зря говорят, что на солнце есть пятна - я их видела. Не облачка, не тучки, а именно пятна.
Съедающие изнутри. Взрывающиеся протуберанцами.
Смотреть на Солнце без боли нельзя. Голова до сих пор болит - так пронзительна его боль.
Но не отдала бы ему Космонавта, если бы могла. Даже видя, как ему плохо без нее, все равно не отдала бы. Даже любя его не меньше, чем ее, все равно бы развела их руками. Потому что, когда она без него, ей плохо, больно, холодно, ломающе-выламывающе, а с ним еще хуже. И ему так же.
Потому что счастье у них, когда они вместе, несчастливое.
Потому что любовь однополярная - не сводит, а отталкивает.
Потому что по раздельности они выгребут, потому что сильные, любимые и миротворящие, а вместе утонут, создав над собой океан скорби.

Но Космонавту я не указ, хотя советам моим она рада. И не имею над ней власти, хотя она бы не прочь переложить на меня ответственность. И не хочу иметь это власти, потому что сама знаю, как томливо и трепетно, когда выбор за тебя делает кто-то, а ты лишь идешь послушно и выполняешь. А потом можно горестно всю жизнь вспоминать, кто виноват. А виноват будет тот, кто решил за них.