Ещё одна рекламная деталь, олицетворение фундаментальной идеи пиара - создания впечатления: всё делается само по себе, вы только купите нашу жвачку/машину/журнал.
"Быстродействующие дрожжи" - на кого действуют? Как действуют? Тупо размножаясь. Но атмосфера кухни, на которой ножи - режут, кастрюля - варит, а дрожжи - действуют, рисуется слишком соблазнительно, чтобы не поверить в её реальность.

А так - что бы. И ничего, в общем-то, просто так. Настроение абсолютно параллельное, точнее - перпендикулярное, когда с этой реальностью соприкасаешься только собственным существованием. До всего остального нет дела. Просто - нет. Оно всё - вот, я - поперёк, но чуть снизу-слева. О чём бы сейчас писать не начал, всё получится нечто заставляющее морщиться, как от набившей оскомину банальности - и вовсе не потому, что начал знакомиться с Джойсом и многого (как обычно, слишком многого) жду от его "потока сознания" - вот, кстати, откуда термин. В таком настроении самое оно смотреть всякий псевдофантастический бред типа "Звёздных войн" или слушать Nightwish и Blind Guardian, которые переживают за себя, за меня и за того парня. Для Queen, как кажется, нужно растормозиться и...раскрыться, что ли. Жаль потерять хотя бы секунду звучания. Ненавижу, когда наушники из ушей - не то, чтобы "моё и всё", неуважение к исполнителю.
Что-нибудь желается неординарное до неправдоподобности и абсурда, смешное своим идиотизмом и возможностью отдаться чужому воображению - подползти к краю, с которого можно упасть. Главное сейчас - не заснуть, с таким бодрым настроением, если можно так выразиться. Иначе опухшая рожа..да, хотел написать - иду, дождь, холодно, никого не трогаю, домой, есть хочется, ползу небыстро, но под ногами мешаются все, кто только может! Пару раз про себя прорепетировав раздражённое бурчание, означающее - возрождение культа великого Анунаха, сделал страшное лицо, локти расставил и двинулся, как танк, печатая шаг и разбрызгивая лужи. Только обидно - начнёшь наслаждаться результатом, сурово сжатая в кулак рожа расползается и шарахаться перестают :) Так вот, опухшая рожа и неспособноть выиграть хотя бы что-нибудь в шахматы. Нееееет, я сяду и почерчу, потом, по расписанию контрастного душа для обесточенного сознания - йогурта полтора литра в час-два, потом долгожданный Джойс, потом некий Липскеров, потом - Вудхауз незаменимый (шарповский "Уилт" действует примерно так же, только кончается почему-то быстрее), потом - дума о том, не жалко ли мне денег на CD-R, чтобы записать, наконец, "Коварство и любовь" и слушать на старом сидюшнике, потому как на сам альбом денег жалко совершенно определённо. Тех, которые потратил на Джойса и Фаулза. Было жалко. Ну неважно.
А после, а после, с совершенно перекосившейся под утро крышей, взять Набокова за одну руку и Павича - за другую, чтобы два могучих литературных медбрата уложили - действие рождает противодействие, надо что-то делать, будем применять ко мне насильственные методы. (Здесь бы и закончить, но... хотя нет. The end.)

И ещё - конечно, Джим Моррисон - поэт прекрасный, но, как верно отмечено в той же книге его стихов, стихи эти - к песням, и редко - наоборот. Музыкант он, музыкант.