09:44 "концептуальное" -)

лллин, обожаю это словечко. Оно длинное и будто сотня раков копошится на берегу, хватая туристов за ноги и солнечные блики на их спинках и всё так бестолково-уверенно, что становится легко. Лёгкость. В этом слове несомненно её - море. Море концептуальной лёгкости и небрежной продуманности...относительно же моих работ - "концептуально" или "нечто концептуальное" - когда фотка нравится самой, не нравится больше никому и толку в ней - чуть и вот тогда она - концептуальна. Лёгкость - это хорошооо...

//
13:42 описание момента

Все тени на стенах замерли

время молчит и вообще,кажется, ушло. Я его не чувствую.

Свет и жарко и шоколадка растаяла в ладони.

Интонации текста и речи похожи. Я сейчас вообще не могу говорить ни с кем почти, не хочется разговаривать. И пишу с трудом, ощущая, как образы и слова выскальзывают из безразличных пальцев и сыпятся на асфальт или красный ковролин. Ничего нет, нет, нет, нет, нет... есть всё, но ничего нет. Тихо и спокойно. Ничего нет. Замороженное утро каждый день, серое утро, в котором тихий ветерок, серое высокое небо, с которого ангелы упорно стряхивают серебристые капли. На самом деле вокруг цветасто: красно-серо-красно и белое - стены. А на улице ярко-синее и ярко-белое и яркая зелень. И цветы на клумбах. Вовсе не серо. Но это обман, цветная плёнка. На самом деле ничего нет. Совсем ничего и мне всё равно. Что бы ни случалось, с кем бы ни случилось, всё пройдёт и начнётся заново, так стоит ли этот бесконечный и повторяющийся поток моих эмоций и меня самого?

//
13:51 момент

Радость жаркой волной, вспышкой и по позвоночкину вверх-вниз и в стороны - взрыв эмоций. Помнит, помнит... тепло. Тепло где-то там, внутри, в сердце? Мягкость разлили ртутью в костях, даже сухожилия утоплены в ней, мышцы, соединительные ткани, почти до кожи....нет, слегка не хватило. Но всё равно - радостно, тепло и нежно. Хорошо. Когда и не думаешь, не надеешься, уверяешь себя, что всё ушло и не может, не помнит. Перемены всегда несут что-то...что-то хорошее, но от них устаёшь, а без них тоскливо. Однажды становится невозможным поддаваться им и тогда мечешься внутри себя и убиваешь себя в который раз, хотя раньше уже решил, что больше ничего не случится. А случается. Неожиданного. Казалось бы, уже всё произошло, выводы были сделаны, жизнь налажена ценой неимоверного труда и усилия скручивались цепями вокруг тела и мысли запирались в клетку из сострадания. И вдруг что-то опять случается. Как? Как оно могло начать быть, на чём оно основывается, если уже ничего нет? Неожиданно.
К радости примешивается горечь. Но всё равно первая - радость.