Несколько пессимистично, но, по-моему, хороший стиш :-)))

В дыре окна возник поэт,
раскинув руки, как Икар.
Вот он исполнит пируэт
и упадёт на тротуар.

Он завязал, он бос и гол,
как сотни, тысячи нагих,
он не напишет ничего
к великой радости других.

Он не докажет ни черта,
и жест его - кромешный кич.
Но шесть саженей высота -
вот всё, чего он смог достичь.

Ему признаться всё равно:
надёжно смешанный с дерьмом,
он в переносном пал давно,
а как он грохнется в прямом!
Ему плевать, что будет с ним, -
надежды все сошли на нет.
Вот он парит, как серафим,
как некий в проруби предмет.

Но даже тут не вышла масть,
и тут не выгорел кульбит:
ну надо ж было так упасть,
а рядом некому добить!

[показать]