Она вновь склонилась к тетрадному листку в клетку. Глупо писать письма... Особенно те, которые тут же сжигаешь в пламени свечи. Хотя иногда - полезно. Порой ей казалось, что вместе с бемагой сгорают и ее мысли. Но каждый раз странички ее сознания оставались. И каждый раз Лиит - втайне от самой себя - жалела об этом. Как часто хочется стереть из памяти многие сюжеты жизни. Ведь... Что она теряет? Опыт? Глупо. Никакого опыта. Никаких ошибок. Никакой памяти...
Лиит тряхнула волосами, будто пытаясь прогнать эти мысли. Ничего не получалось...
Как просто - думать о чем-то другом.
Как сложно - думать о чем-то другом...
Мелкий, бисерный почерк. Откровения. Боль. Зачем она другим? Она предпочитала забирать чужую боль.
"Раньше, во всяком случае... " - подумала она, и осеклась. Как так - раньше?

Раньше она часто писала письма.
Раньше она не делила свою жизнь на отрезки.
Раньше она бежала от себя.
Раньше она любила...

Чущь. Она и сейчас любит...
Лиит скомкала листок, и отбросила вглубь комнаты. Если уж ей страшно от этих откровений... Что будет, если их прочитает еще кто-то?

Раньше она могла не бояться.
Раньше она все - и радость, и горе - делила с ним...

Она с тоской посмотрела в окно.
"Хватит! - решительно сказала она себе. - Жить так больше невозможно. Хотя, какого черта я начинаю новую жизнь, если старая меня все равно не отпустит?"
Порывы. Глупые, странные порывы. Лиит боялась их. Они были ее истинной частью, и в них было куда больше правды, чем хотелось бы ей.

А за окном - темнота. Тишина и спокойствие. Но спокойствие - тоже бывает безумным...