Недавно я пересматривал «Калигулу» в постановке Бутусова и заметил, что совершенно не испытываю того восторга и понимания по отношению к главному герою, как было раньше, когда я впервые прочел эту пьесу и увидел все возможные тогда спектакли на эту тему . Мне он даже показался капризным и избалованным со всей этой его жаждой невозможного и категоричностью в своих исключительно логичных суждениях, не уступая ни в чем окружающим его людям и самому себе. Вот только размышляя сейчас о том, почему меня не устраивают сюжеты картин, которые я когда-то планировал нарисовать и даже то, что я сейчас рисую, как будто не оправдывает ожиданий, возлагаемых мной на эти картины, я пришел к выводу, что сам сейчас нахожусь в точно таком же настроении. И все мои желания сводятся именно к невозможному, о котором я пока что не имею четкого представления. Дерьмово быть мной, вот что, и есть ли в этом вообще хоть какой-то смысл?

Почему-то Хемингуэй всегда казался мне скучным, в смысле его книги, сам то он, по слухам, был крутой дядька, но его романы пишет мне совершенно чужды, да и все реалисты очень с трудом даются мне. Хотя, тут дело, наверное, даже не в реализме, вот Грэм Грин же мне понравился, и Харпер Ли с Селлинджером я обожаю и много еще чего, может дело в войне или каких-то чуждых мне идеалах, характерах, что-то в этом роде скорее всего.