День поэзии уже миновал, но я продолжаю раздумывать на эту тему. Жизнь, всё-таки, мало оставляет места для возвышенного и поэтического, всё какие-то приземлённые грубости выходят.
Вот есть у меня один из любимых современных поэтов - назовём его не полным именем, а, скажем, Д. - ибо известно, что любит он в свободное время почитать, что пишут о нём в интернетах.
Волей случая, я довольно долго работала рядом с его домом и однажды даже остановилась, когда он голосовал на обочине - но он глянул на мою развалюху и не поехал.
А то вот обсуждали мы с Олегом открытие новой станции метро - как раз рядом с тем самым моим местом работы. У Олега был коллега (ха-ха, вот так поэзия), которому не нравилось намечающееся соседство со станцией - мол, шумно станет в их тихом райончике. Метро открылось, я и задумалась, интересно, как там ему живется. Решила уточнить, где именно он живет - а Олег говорит: да он в том самом доме, где живёт Д. Он мне даже рассказывал, как они из-за парковочного места... эммм... "срались", так и сказал.
Образ Д опять потерял толику романтического флёра, да что ж такое.