Иногда мелодика жизни меняется на другую: здесь всё написано под музыку вальса. Чёткость предметов начинает расплываться, но не в сторону хаоса, а в сторону умиротворённой недоговорённости. Громкость разговоров приглушается, уступая место трепетному шёпоту, и хорошо видно, что Сам Автор этой пьесы когда-то писал эти строки не чернилами, а лёгким механическим карандашом, сам не будучи до конца уверенным в том, какой из поворотов сюжета выбрать...
Я это к чему, собственно. Нашла вот старые мамины фотографии начала восьмидесятых. Сильно волнуясь принесла ей - как же красиво, говорю, смотри - белый профиль на чёрном и свет - прямо сверху... ну, понимаешь, белое на чёрном, а сверху - Свет... очень всё это красивое...
Ага, отвечает, ну и что?..
А ведь я поняла: если про что-то нельзя сказать членораздельно, то это оно самое - Прекрасное - и есть.
Она. 1982 год.