[показать]
Для меня пишут...

"Вот решил написать практически "по заказу". Снедает тут грусть одну мою знакомую, которую я помню со времён, когда она каждый вечер ждала цаплю на берегу реки. Странно, но её даже не зовут Алёнушкой, но ради неё я решительно пишу всю эту телегу в Ворде, дабы повысить уровень грамотности в моих текстах до приемлемых знатокам словесности высот. Птичка в её душе, видимо осталась. Свернулась где-то в клубочек или, наоборот, вывелась из занесённого прохладным речным ветерком яйца. Разрослась и поднимает вверх пусть не ноги-руки, но уж, по крайней мере, мозги.

Маленькая цапля промозглой зимой жадно впитывает внутри этого человека (нет, пожалуй, человечка будет правильней) знания о ложноножках, пестиках и тычинках, изучает фитопланктон и ждет возможности дорваться до природы. Ей грустно, что любимая водонапорная башня занята клочками сбившихся в кучу и дрожащих на ветру снежинок. Что веточки, присмотренные для нового гнезда, уносят новые потоки воды, а только-только проросшие стрелочки травы обдают грязью несущие её в своём чреве маршрутки. Хочется в лес, где болотная жижа там, где живут любимые лягушки, а не распределена ровным слоем по всем любимым иголочкам и выступившим из-под снега кусочкам шишек. Расправить крылья, полететь. Оторваться (блин, какой-то уже Набоковщиной запахло) от земли и как-то обойтись без лёгкого дыхания. Почувствовать кожей обжигающий жар солнца, подарить глазам режущую синеву неба и буйную зелень молодой листвы.

Забудь про то, что видишь сейчас вокруг, ведь это не грусть по уходящему лету, это не последний кроваво-красный закат, проведённый на берегу реки – это просто твоя душа переминается с ноги на ногу в ожидании чуда. Топчется маленьким пони по твоим нервам и неутомимо требует всего того, что выдавала память долгими зимними вечерами. Оно никуда не делось, не пропало. Просто лето только начинается. Подходит, играет в поддавки и обманом завладевает душой. Тем больше будет радость, когда оно, наконец настанет. Природа – не повар, который готовит блюдо идеально. Вот и весна у неё несколько "пригорела". Пришлось выкинуть. Первый блин – комом…"