Даа, Бангкок Хилтон - это сильно...
Но глупо.
Наказывать надо не мелочь-перекупщиков, распространителей и курьеров, которые как правило САМИ плотно сидят и не имеют иного выхода, а ту мразь, которая их на это толкает - баронов, производителей и всех остальных, которые этой гадости в жизни в рот не брали, а только бабки лопатами огребают...

ты - молодец

Дракончик, давай лучше разбомбить всех. Ну, на кой черт разные там нерусские туда-сюда расхаживаются?! Убрать их всех и - какая жизнь начнется! Ну! И Amsterdam тебе помагать будет...

налицо полное несоответствие
по ТиВи кажут "Кармелиту":цыгане исключительно благородны,а разная бандитская мразь поголовно славяне
а в русских городах наркотой по-крупному торгуют цыганские бароны
и возводят особняки
они не прячутся
напоказ

Дракончик, ты еще и мыльные оперы смотришь? :)
Цыганы были б не цыганами, если все у них не напоказ :)
Но обычно они просто "соломенные люди" - которые дают взаймы свое имя, себя, свою жизнь... И им хорошо за это платят. И убирают сразу после того, как слишком о себе возомнят.
Чем их не оправдываю. Они не жертвы чужой игры. Спора нет.
Ну, мыло, так на мыло, да? (Сильно надеюсь, что не поймешь каламбур...)

пишЫ
ты знАешъ я тебЕ симпатизИрую

д-р_АГОН, каламбур можно было и по-другому понять, да я воспользуюсь тем, что ты так понял :)

Харпия, :)

Саша Черный
Текст:
bonapart_ps

МОЙ РОМАН



Кто любит прачку, кто любит маркизу,

У каждого свой дурман,-

А я люблю консьержкину Лизу,

У нас - осенний роман.



Пусть Лиза в квартале слывет недотрогой,-

Смешна любовь напоказ!

Но все ж тайком от матери строгой

Она прибегает не раз.



Свою мандолину снимаю со стенки,

Кручу залихватски ус...

Я отдал ей все: портрет Короленки

И нитку зеленых бус.



Тихонько-тихонько, прижавшись друг к другу,

Грызем соленый миндаль.

Нам ветер играет ноябрьскую фугу,

Нас греет русская шаль.



А Лизин кот, прокравшись за нею,

Обходит и нюхает пол.

И вдруг, насмешливо выгнувши шею,

Садится пред нами на стол.



Каминный кактус к нам тянет колючки,

И чайник ворчит, как шмель...

У Лизы чудесные теплые ручки

И в каждом глазу - газель.



Для нас уже нет двадцатого века,

И прошлого нам не жаль:

Мы два Робинзона, мы два человека,

Грызущие тихо миндаль.



Но вот в передней скрипят половицы,

Раскрылась створка дверей...

И Лиза уходит, потупив ресницы,

За матерью строгой своей.



На старом столе перевернуты книги,

Платочек лежит на полу.

На шляпе валяются липкие фиги,

И стул опрокинут в углу.



Для ясности, после ее ухода,

Я все-таки должен сказать,

Что Лизе - три с половиною года...

Зачем нам правду скрывать?

1927, Париж
============================================================
ОБОЖАЮ РУССКИХ ДЕТЕЙ...светловолосые...светлоглазые

шизоидные мысли автора
Предисловие.
Хорошая книга, как вкусный кусок сочного, свежезажаренного мяса. Когда пробуешь впервые – пытаешься поскорее всё слопать, впихнуть в себя не разжевывая, потому что очень вкусно.
Насладится же вкусом по настоящему можно только попробовав повторно.
___

Полуплагиат на Паланека. Для внутреннего употребления. Т.е. только для меня. Для выхода из редких состояний меланхолии, т.к. преобладает состояние детского всеобьемлещего оптимизма или же, жесткого, циничного пессимизма.
Для меня. Не для вас.
Не стоит комментить по типу: фи, как банально и пошло написано.
Я так своеобразно разбираюсь в себе.
Нет никакого скрытого подтекста. Я так не умею и не хочу. Понять меня не сможет никто, пока я этого не сделаю сам.


* * *

21.00
Параллельная Залесской улица. Сидишь с бутылочкой пива. Уже третьей за вечер. Мимо проходят люди.. иногда.
Темно и холодно.
Сегодня был вторник.
Завтра среда.
Мимо проходят люди. Им нет до тебя дела.
Тебе до них – тем более.
Ты задираешь голову, вливая в себя третью бутылку пива.
Подставляешь открытое горло под холодный мокрый ветер.
Что-то тёплое и острое касается горла. Инстинктивно отдергиваешь голову.
Стальной кастет пробивает щеку об зубы насквозь.
Тебя сажают обратно на лавочку.
Острое лезвие давит на тонкую кожу шеи.
Тот, что справа, говорит отдать ему бумажник. Ты, грязными от асфальта руками протягиваешь парню в ментовской форме кошелёк. 770 грн., которые ты только что снял.
ППСник осторожно проводит лезвием по твоей шее, облизывая кончиком языка замерзшие синие губы. Смотрит на твои водительские права.
- Алексей значит, 81 года рождения. Ну что, ж, Алексей, сейчас ты умрёшь. Кровь с твоего горла смешается с грязной водой лужи. Это будет эффектно.
Его глаза горят безумием.
Второй стоит молча, его пальце бережно гладят кастет.
Слёзы начинают капать на сталь. Ты начинаешь просить, умолять оставить тебе жизнь. Ты предлагаешь отдать всё, что у тебя есть, сделать всё что угодно, только отпустите домой, только не убивайте.
- А зачем тебе жизнь, мальчик?
Ответь мне. Скажи, в чём смысл того, чем ты занимаешься каждый день?
Молчишь, плачешь, боишься – ухмыляется.
Ну что тебе стоит?! Соври. Вот так, сходу, ну хоть пару мыслей. Какая теперь тебе разница, через минуту ты узнаешь великое таинство смерти, и тогда тебе уже всё будет безразлично.
Твои коленки предательски подгибаются. Ты уже не контролируешь своё тело. Безумный страх окутал твой мозг. В некоторой степени, ты уже смирился, что умираешь. Наступает безразличие ко всему происходящему. Абсолютно ко всему. И только одно чувство, чувство жалости к самому себе. Слёзы капают на свитер. Ты не думаешь о своей семье, не важно то, чем ты жил каждый свой день. Абсолютно ничего не важно. И с ужасом, ты вдруг, очень четко осознаёшь, что мир дальше будет идти без тебя. И, что самое страшное, твоего отсутствия никто не заметит. Разве что родители, которым твоя смерть добавит проблем. Впрочем, последние годы, ты и так являешься для них постоянный оптовым поставщиком проблем., поэтому, скорее всего, они немного поогорчаются, а потом вздохнут с облегчением. Нет человека – нет проблемы (с).
- Теперь ты будешь отмечать свой день рожденья сегодняшним числом, Лёха. Твой день рожденья – 12 октября 2004 года. С этого дня ты начинаешь жить совсем иначе.
Твои водительские права мы оставляем у себя, твои деньги я кладу тебе в карман. Но помни, мы знаем как тебя зовут и где ты живёшь, мы знает о тебе всё.
Убирайся отсюда, и подавись своей жалкой жизнью.
Завтра ты проснёшься и съешь самый вкусный завтрак в своей жизни, и проживёшь день, который запомнишь навсегда.
С днем рожденья, тебя, Алксей.

* * *

Несколько дней твои глаза застилает непонятная рябь.
Тебя бьёт несильная дрожь.
Тебе хочется побыть одному. И только когда стемнеет, тебе немного страшно ходить по улицам.
Потом это проходит.
Вот только на окружающий мир ты смотришь теперь иначе.
Ты замечаешь каждое событие. Ты смотришь на мир, и видишь его. ВИДИШЬ.

Однажды ты замечаешь, что твои друзья вовсе не разговаривают друг с другом. Они разговаривают сами с собой, просто им почему-то, нужно наличие нескольких пар ушей рядом. Они так привыкли.
И ты решаешь поразвлечься.
Вечером, в четверг, на квартире у Олега, как обычно, собирается старая компания. И все как-то странно на тебя смотрят. Ты спрашиваешь в чем дело. Они стыдливо опускают глаза и молчат.
Значит утренняя затравка прошла. Олег не сдержался, и рассказал всем твою маленькую тайну.
Тайну, которую ты придумал себе сегодня утром, сидя на балконе, с чашкой кофе и сигаретой, любуясь восходом.
- Да, да, я болен, и скоро сдохну.
Все вдруг замолкают и начинают проникаться твоим несчастьем. Они начинают тебя слушать. СЛУШАТЬ. Не себя, а тебя.
Ты рассказываешь им красивую историю.
Ты безумно полюбил. И всё было чудесно. Жизнь вдвоём с любимой, общие планы на будущие, назначение даты свадьбы и прочие прочие.
Ты любишь её, она тебя. Всё идет чудесно, ты не веришь своему счастью…
И, вдруг ты узнаешь, что она наркоманка.
У неё прогрессирует СПИД.
Ты долго бьешься в отчаянье. Покупаешь дорогие лекарства. Но всё напрасно.
И что самое странное – ты абсолютно здоров.
В один прекрасный день она говорит, что больше не любит тебя и пытается прогнать. Когда же ты не уходишь, она бросается в твои объятия и, рыдая, говорит, что не хочет, чтоб ты видел как она будет становиться всё некрасивее, и умирать у тебя на глазах. Проплакав всю ночь, под утро она засыпает.
Тогда ты принимаешь единственно верное, на твой взгляд, решение.
Проснувшись, она видит на столе жгут, шприц и маленькую ранку от укола на твоём предплечье…
Так ты смог остаться с ней. Ненадолго. Но по-другому ты не мог и не хотел. Через два месяца она умерла.
Ты заканчиваешь рассказ, молчишь, и смотришь на фонарь за окном.
У девушек на глазах слёзы. Парни насупились и молча смотрят перед собой.
С тех пор, отношение к тебе изменилось.
Если люди думают, что ты скоро умрёшь, они начинают внимательно слушать тебя.
Если люди полагают, что видят тебя в последний раз, они начинают действительно смотреть на тебя.
Они начинают слушать, а до того, просто ждали своей очереди заговорить.
И даже когда они заговаривают, они уже не говорят про себя. Они говорят с тобой, и после этого разговора вы оба чувствуете себя немного другими.
Человековские умы всегда будоражили мысли о смерти. А в тебе, они видят человека, который дошёл до точки. Человека, который знает о смерти больше, чем они.
Хотя ты, всего-навсего понял, что все люди, всю свою жизнь падают в пропасть. И не за чем хвататься за кого-то, он падает так же, как и ты.
Никто не знает лучше тебя, как ты хочешь прожить свою жизнь. Они только делают вид…

--------------------------------------------------------------------------------


Была б моя воля, всем людям от рождения внушали бы, что они не доживут до 30. Самые слабые или полоумные не доживали бы и до 20. Ничего личного. Естественный отбор. Войн не было бы на земле. Каждый был бы занят и пытался перестроить себя, а не окружающих. Легче самому надеть обувь, чем устлать ковром весь мир. Никто бы не откладывал ничего не завтра. Люди были бы счастливы сейчас. Не отговариваясь всякими там: вот окончу школу, вот найду новую работу, вот выйду на пенсию…
Аскеты – счастливейшие люди на земле.
(c) SYLm