Снег летит. И дороги превращаются в сугробы, наледи, холмы.
Время летит. За вечером вторника – сразу утро пятницы. А в субботу – сразу полдень. Потому что спалось, а время – летело.
Мысли летят. Иногда задерживаются, как самолет перед взлетом. Казалось – вот, фиксация. И далее – ух! И побежали-побежали-полетели...
Письма летят. И словно нет километров-океанов. Уже на столе, готовые к вскрытию.