Я сжигаю стихи – недописанные или дописанные – все равно – в помещении остается их специфический запах… «я бросаю в котел память прожитых дней…» Он растворяется в тишине и медленно сводит меня с ума – запах погибающего вдохновения. «…запрети мне гулять по крышам, запрети мне летать во сне…»
Открою-ка форточку – пусть разносится по миру прах этих невыученных строчек. А может, кто-нибудь почувствует витающую в воздухе терпкую боль горящей страсти, тлеющих воспоминаний, закипающих слез и закричит, что есть мочи: «Пожар!» А может, и нет. «Поздно рисовать улыбки на лицах мертвых кукол…» Правда, ведь кому какое дело до гибнущего на лестничной клетке «шедеврального» бреда? «на смерть поэта напишите песню…» А впрочем, какая мне разница… Надо же как-то согреваться? А стихи все равно не мои!