Что заставляет писать сюда?
Причин, торчащих на поверхности, подобно сваям от разрушенного причала при отливе, довольно много. Только бестолку всё - нет никакой подспудной тяги выговориться (в жизни я довольно бодра и энергична, энерджайзер вшит и постоянно подпитывается, порой смешлива до неприличия, громко смеюсь над анекдотами, которые способны вогнать в краску даже мужиков, способна на эксцентричные поступки - закатать джинсы и постоять в фонтане посреди города - да запросто), нет никакой тоски по прошлому (прошлое всегда с нами, а как можно тосковать по тому, что горкой пепла всегда лежит на плечах. Аминь), нет явно выраженной зависимости от "меня поняли/не поняли", нет ничего такого, что сошло за отмазку в оправдание тому, что прилипаю к ящику и читаю, читаю, читаю.
Я подобна губке, что будучи вытащенной из моря, каждый раз при виде воды начинает бешено её впитывать, пытаясь стать снова той, какой была когда-то в море. Я пытаюсь заполнить что-то в себе - жажда информации, которая осядет во мне и вряд ли когда-нибудь выйдет на белый свет в качестве "а я вот недавно узнала..".

Полгода назад я поставила-таки у себя так любимые россиянами стеклопакеты. За окном может вполне неслышно для меня просочиться колонна танков или подростки почти шёпотом будут петь на лавочке под окнами песни под гитару (представляете, они, 16-летние, поют "в моей душе осадок зла" Никольского; удивлена была безмерно) - я ничего не услышу. Мой дом - моя крепость - это немного не то. Мой дом - моя мышеловка - так вернее. Даже звук посторонний не проходит, а тот, что просочился невзначай, тут же растерянно вязнет лапами в ворсинках ковра, ударяется лбом в глухие шторы и умирает.
Ревущая тишина. Мне очень нравится это выражение. Я сдабриваю эту тишину музыкой (сегодня я слушаю Doors), тишайшим "дзинь" чашкой о блюдце, мерным звуком "клац" утопающих клавиш, чуть нервным "кр-кр" скролла на мышке. Получается очень неплохо, почти гармонично и умиротворяще.
Когда приходит мама, она распахивает шторы, открывает окна, впуская в комнаты звуки почти нереальные - от работающего компрессора через дорогу, громкую перепалку играющих в домино дедулек, истеричного лая собак, шипения шин автомобилей. Мама называет это: "Выпустиь пар из склепа". Склеп, как понятно - это мой дом. Потом она, сокрушаясь, глядит на пепельницы с поломанными сигаретами, вытряхивает их, моет и аккуратно складывает на подоконник на кухне. Потом она робко предлагает меня: " Хочешь, я сварю тебе борщ?"- "Не, мам, у меня пицц полная морозилка, спасибо".
- Почему не приезжаешь? За городом сейчас хорошо. Я повешу твой гамак - приедешь?
- Нет, мам, у меня нет времени. Там, в сумке, возьми денег на продукты, купи себе что хочешь, только... Мам, мне поработать надо. А?

А потом я закрываю окно, открываю новую пачку сигарет. И ... смотрю на улицу. Мне ужасно не хочется туда, но мне нравится смотреть.

Может быть, я поэтому и пишу - а вдруг кому-то так же, как и мне, нравится смотреть?