Слепцом, протягивающим руку в холодную пустоту, - вот кем я себя ощущаю. Равнодушная неизвестность, беспомощность протянулись вперед гулким коридором, который я вынужден проходить. Мелкими шажками, днями, минутами я передвигаюсь от края к краю, ища выход, конец темного тоннеля августовских жарких будней. Мороза, метели, холода, запутавшегося в шарфе, серого немого неба, неосторожно падающего с высоты, кружащего в воздухе, замирающего на мгновение, прежде чем упасть на щеку и скользнуть вдоль ледяной каплей, снега. Я не из тех, кого может очаровать душная вуаль бездыханных поцелуев. Я не могу в себе разобраться, я не знаю себя, и в этом моя самая большая проблема. "Никогда не любим, не забыт, не открыт", - позвольте представиться, Джуст. Растерянный, одержимый флегматик. "Рот какой-то кривой. Выбрит гладко. Брюнет. Правый глаз черный, левый почему-то зеленый". Такой странный. Таящий дыхание, неуверенно шагающий, надеющийся в холодной пустоте отыскать быструю смерть или болезненное прозрение.

P.S. Уже несколько дней, просыпаясь, я не вижу лица белокурого юноши, глядящего в уютную тень зеленого сада. В мое отсутствие, фотография бывшего парня в яркой красной рамке упала со стены...