Этот холодный ветер за моей спиной заставляет невольно дрожать. Я слишком легко одет, я слишком легок с утра. Уставшие взгляды вокруг, пустые бесформенные лица, в них нет ничего близкого. В толпе я снова и снова ищу его: того, кто не явится сам, того, кто может не прийти никогда. Утором в глазах лишь сухость нового дня и горький осадок от вчерашних нерешенных проблем. Его нет. Улицы вторят небу: они запылены и кажутся ободранными. Из всех привычных городу звуков слышен только ветер. Наверное, это болезнь. Болезнь, которая лечится буднями и суетой. Неопределенность пульсирует в висках, не давая сосредоточиться, надежда же рубиновыми камушками стучится о стенки моего сердца. "Мечта уходит только за тем, чтобы вновь вернуться". Я буду терпеливо ждать. Просто ничего другого мне не остается.