Время летит в пустоту, словно бесформенный теплый снег. Непредсказуемо и лениво тянутся ненаполненные новыми лицами и светом дни. Обыденно и пыльно ждать, все еще оставаясь в предвкушении, но все больше теряя надежду дождаться. Серые полосы, которые тянутся от февральских морозов до первой влюбленности, зачем они?! Хандра, за которой что-то будет. Или не будет ничего. Солнце, птицы, запах травы, улыбка без причин и желание дождаться вечера и прочесть еще двадцать страниц. Книжные, бумажно-буквенные романы. Слезы и поцелуи, отпечатанные многотысячными тиражами. На этих страницах едва ли можно отыскать одинокую частичку себя. Холодную, черно-белую, не мертвую и не живую. После глаза отрываются и устремляются в бесконечность. Там нет ничего, и эта пустота удивительно точно повторяет состояние души.

И хочется спросить "Почему?!", но ответ заранее известен. В мире нет того, что я ищу.