Мимо. Снова мимо. Ранен. Убит. Анкеты стерты. У меня праздник. Год назад на нашу землю пришел он. Стихи творятся странными. Я многие посвятил ему. Теперь они уже не складываются. Что-то внутри теперь молчит. Выходит проза, но совсем не о нем. Город останется также загадочно любим. Если вообще что-то может остаться любимо. Боль и слезы. Они реками текли по моим щекам, когда я вспоминал его имя. Через небо сердцам перестукиваться. Израненным. Не достучаться. Небеса молчат. За все надо платить. Сердцем, словом, стиснутыми зубами и сжатыми в кулаки ладонями. Я, наверно, единственный раз потерял голову. Тогда. Там. С ним. Не имеют уже направления значения. Его нет. Полгода с ним. В моей памяти, мыслях, вздохах и биении сердца. Неразрывно. Полгода без него. Сильно потрепавший и изменивший меня год. И нам оставаться ночевать в нем...