Холодный серый день. Золотой мягкий луч не льется на голубые шторы, и чувствуется, что за окном ветрено и неуютно. В колонках тихая и грустная музыка - как раз под настроение. На полу почти сгоревшая свеча и клочок бумаги с надписью "Тёма 11.03.2004". Я хотел его сжечь. Не сжег. Сейчас он залит воском и выглядит очень несчастно. Наверное, похож на меня. Очень тяжелые полгода. Осталось много того, что может вмиг испортить мне настроение. Его институт, любимая музыка, его голос, слова, цвет глаз, кончики волос, красная куртка, белая рубашка, ботинки с острыми носами. Его запах, его поцелуи... Интересно, помнит ли он. Скорее всего, не помнит. Видимо, нет того человека, который бы помнил обо мне. Огромное количество знакомых, но я готов спорить, что никому из них нет до меня дела. Жизнь вкусна, когда есть солнце, тебе тепло, и ты уверен в своей нужности этому миру. А одиноким серым осенним утром жизнь теряет свой вкус.