Утром мягче холодок -
Орех - литая бронза -
Круглее щеки ягоды
И в отъезде роза.

На ветках клена алый шарф
Каймой на поле брошен.
Чтоб от моды не отстать -
И я надену брошь.

Обожаемая! Как же давно ее не читала!
Была у меня давно... такая общая тетрадь, куда я переписывала понравившиеся стихи (причем, прорвало на них, после долгой нелюбови). Однажды, опоздав на урок, сидела в пустынном коридоре 3-го этажа, дожидаясь перемены. На коленках - тетрадка. Я - в счастливом одиночестве, полностью погруженная в мир ее стихов...
Один из наших преподавателей по живописи, проходя мимо (не пожурив даже за опоздание), сказал - если стихи любишь - композиция и живопись хорошие обязаны быть... :)
Давно это было... И теперь - не актуально. Но стихи - почти любая строчка - узнаваема и звучит из недр памяти с удивительным трепетом...

Имя твое - Осень -
Цвет твой - Кровь.
Артерии на склонах гор -
Вены - вдоль дорог.

В аллеях брызги киновари -
Алых капель дрожь -
Ветер уронил ведро-
И вдруг - пурпурный дождь.

Он крапом шляпы запятнал -
Он багровеет в плесах -
Как роза - взвихренный - плывет
На Огненных Колесах.

http://lib.ru/POEZIQ/DIKINSON/dikinson5.txt
В одном из своих писем Дикинсон говорит: "Природа - это дом, полный привидений. А искусство - это дом, который хочет, чтобы в нем жили привидения."