В колонках играет - Edward Shearmur - Grand Central
Настроение сейчас - Сонное

Иногда я вижу сны. Я хотел бы видеть их чаще, но иногда я вижу сны. Чаще всего – они красочные, счастливые и совершенно не запоминающиеся. Такие яркие, что их можно есть и не нужно запивать. Лучше вкусить и наслаждаться.
Их сила. Их разрушительная сила и смесь с реальностью порой все, что поднимает настроение с утра. Просыпаясь, я выходил, а засыпая…

Помню. Глубокое голубое небо с пуфиками облаков. Легкий ветер и бескрайняя степь до самых гор, чья цепочка исчезает вместе с горизонтом. У самой кромки степи стоял Лес. Не обычный лес, а Лес - густой, как трава в июне, темный, как сажа и глухой, словно стена для ветра. Сколько ему? Столько сколько и мне? Или он был здесь всегда? Даже тогда когда мы придумали себе другой мир? Может быть…
Там не бывает ветра. Никогда. А осенью в листопад листья мерно кружатся в затишье, добавляя ещё один штрих к многовековому желтому ковру. Таким он останется даже тогда, когда я уйду. Таким я увидел его впервые. Где-то в самой глубине стоит дуб. Такой же как и все. Ничем не примечательный, но я все равно питаю к нему слабость. Моё любимое место в Лесу. Место, где забираешься ещё глубже. Вгрызаясь в какую-то мистическую под-грань сновидений. Место откуда можно свободно путешествовать в любое место. Даже в те, что ещё не существуют.
В степи бушует ветер. Всегда. Он словно мстит Лесу, за то, что тот не пускает его к себе попроказничать. Он с тихим шелестом колышет степную поросль, превращая степь в некое подобие океана. Только безводного и совсем не глубокого. Ветер… Лучший друг и помощник.
В горах начинается зима. Неужели моя прихоть? Снег лежит у подножья круглый год. А выше начинается настоящая снежная буря. Там в одной из долин – мой дом. Там мой Храм и моя личная дверь. Неужели это всё останется ненужным?

Растворялся во снах, требуя продолжения. ВоХпрошал глухонемое небо о продлении срока. Пытался чудить. Только такова она реальность. Всё самое магическое и прекрасное залито гадостью и погребено под сотней скелетов. Мудрость друзей говорит мне: «Идиот! Маленькое дитя!» Ну и пусть! За то я все равно вижу сны. Сны в которых я уже не я.
Кто-то другой. Он смотрит сквозь зеркало на меня и улыбается вместе со мной или опускает глаза в такт с моими, но он всегда там, а я здесь…