Апатия пришла внезапно. Пришла, не разуваясь залезла в душу и там осталась. Можно сказать, что временами её голос утихает или практически неразлечим за суматохой повседневности, но в конце концов из души она не выйдет нкогда.

Когда она говорит, всё превращается в каричневую фотографию, за котрой играет поломанный грамафон. Одна занудная пластинка, вторая пластинка не лучше первой и так до бесконечности, пока кто-нибудь не пролёт краски, либо пнет этот проклятый грамафон. Наступает облегчение и свежий воздух кажется самой сладкой вещью на свете...

Под грузом её слов гнется металл. Мрачнеют небеса. Даже легкий порыв ветра стравним с ураганом. Колючие кристалики льда и холод - её сила. Тогда уже всеравно, что говорят. Уже плевать на жизненеобходимость. Жизнь сама не мила. В её гнете - её сила.

Можно рвать паутину. Можно жечь её до тла. Можно топтать...Но, что есть эти отсрочки? Просто отсрочки и рано или поздно паутина вырастет вновь. Такова её природа. А в кокне этой паутины нет жизни. Есть существование. Не тяжкое, но и не лёгкое. Никакое. Это вообще не жизнь. Зомби.

Хорошо, когда можно, напрягаясь, выходить из этого. Хорошо, когда есть небольшое окно и из него дует прохладой, потому что постоянная жара доведет кого угодно.

Она ушла. Внезапно. Словно и небыло совсем...

Надолго?