Пришла моя старая знакомая.. положила жаркие пальцы на плечи, сухо поцеловала в лоб.
- ну проходи, раз пришла.. думала не свидимся, сглазила..,
бледнею, закашливаюсь, сгребаю все склянки ближе:
- что принесла?
Садится в кресло, меряет усталым взглядом:
- боль, жар, бессонницу.
Киваю, думаю, ну слава богу только ты, не белая горячка.
- нда, родная, соскучилась..
Если про тебя, сука, так можно сказать.. Третий раз. Вакуум в голове. Снова старое желание снять её с плеч и поставить рядом. Не спится. Огненным пятном в полумраке кухни мерещится светящаяся конфорка под прозрачной кастрюлькой. В ней плавают, плавают изломанные ветки, листья эвкалипта. Дышу отваром. Пью, словно по часам, горячий чёрный чай с ложкой мёда, двумя демидовского бальзама и кусочком сахара. Третье утро глухо в телефон "температурю", на том конце провода помолчат, вздохнут и повторят "ну ты там выздоравливай чтоли.. некому без тебя.. образцы.. ладно".
Ночь раздвигает границы пространства.. Всё вокруг замолкает и словно ждёт чего-то. Ночью окутывает пелена жара и время тянется медленно-медленно. Голос отца из детства, голос, который читал мне Жюль Верна когда я болела, тихий и неожиданно нежный, надёжный, голос, который, я знала, опорой и защитой будет со мной всегда, чтобы ни случилось.. Это чувство из детства - семьи, отца, эта самая большая драгоценность маленького человечка, самая основа, самый нужный и надёжный, самый простой посыл к развитию полноценной, красивой материи внутри, который могут дать только родители, обязаны давать родители. Иногда, как сейчас, расчувствовавшись, я плачу от счастья что у меня это было, есть и будет всегда.. Глупо, но по-настоящему. Всё температура.. всё ночь.. и ты где-то совсем на другом конце Вселенной..
В колонках играет: Sting - Fields Of Gold

LI 5.09.15