Ночь. Запах черемухи и клейкой лествы. Пьяные парочки и хмель в моей голове. Иду домой. Кросовки мерно шуршат об асфальт -опять суета.
-Ты все играешь в жизнь?
-Да, играю.
-Тебе не страшно?
- Скорее грустно. Потому что знаю что это неправда, потому что не очень представляю где эта "правда" и что она такое. Не помогают ни десятки книг, ни добрая забота чужой руки, за которую все время хочется уцепится и замереть. Но вокруг меня нет правды, а до ИСТИНЫ не дотянутся, она слишком высока.
--не боишься вот так, говорить о том, о чем лучше помолчать?
-Нет. Понимания нет, но я не ищу его. Просто иногда нужно спустить г-о из унитаза. И еще живет надежда, что закидают камнями. Под свист камней острота бытия воспринимается лучше. Надоели люди с чужими "правильными" мыслями, раздражают те, кто всегда знает " как надо".
-А ты изменилась
-Да, я стала моложе, поверхностнее и легковеснее. И, как не странно, мне это нравится.