в духоте задымлённых комнат,
как в склепе из вечного камня,
обо мне вдруг заплачут иконы.
что было нам желанно?
сломать бы поочерёдно
все пять окольцованных пальцев...
но тянет к свинцовому морю,
распятому Богом на пяльцах,
к мостовым и к пыли ботинок
ступивших на площать влюблённых,
дико-ласковых глупых картинок
униженных и отмщённых.
и тьма вновь целует мне руки,
чуть невовремя и нескромно,
и ночные туманные муки
снова наполнят мой город...
(6.02.05)